19 de enero de 2022

Descifrando sueños

La siempre inesperada angustia me atenazaba, rotunda.

Luché, imploré a la noche y esta me obsequió un caballo suave y poderoso surcando el aire, que explicaba sin mirarme la mentira del dolor, de la falsa ausencia. Un caballo sin alas ¿para que éstas?, las alas las regalaba él, el caballo blanco que soñé.

Después… mientras el avisado dolor queda atenuado, agazapado, la maldita pero amable realidad me arrastra a un dulce y ansiado páramo de soñados caballos blancos, sin alas...

 

16 de noviembre de 2021

Mi hija

Ayer mi hija pasó por casa “a coger unos libros”, no la esperaba y por eso me alegró aún más, aunque no estaba muy comunicativa, ya se iba murmurando un “taluego” en el pasillo. Me inventé una excusa para charlar.


-        ¿Vienes el domingo a comer?

-        No sé.

-        ¿Estás bien?, ¿te pasa algo?

-        No me pasa nada ¿qué me va a pasar? ¿me tiene que pasar algo?

-        Perdona pi…

-       

-        Ya avisas si vienes al final, si vienes muy bien, y si no también…

-        ¡¿Qué?!

-        Porque en el segundo caso me como tu ración de croquetas.

-        A lo mejor …papá, igual… ¿igual…? ya habías captado que no estoy de “humor” para tu “buen” humor, graciosete cansino…

-        ¿Yo, “capt”-qué? nada de nada he captado hija mía, en ab-so-lu-to, si estás que te falta bailar claqué de alegría…

-        ¿Claqué?, me estás…me, me pones… ¿sabes que a veces también se puede tener un día de mierda y no pasa nada por no sonreír o bromear?.

-        Si, supongo, mmm ¿se puede?, déjame pensar.

-        Oye mira…, déjame en paz, me voy.

-        ¡Eh eh espera!, ¿sabes que estamos por aquí unos cuántos a los que nos encantaría que…?

-        ¿Qué?

-        Que nos soltaras tu mierda.

-        …¿Ah si?

-        Si.

-       

-        Venga.

-        ¿Venga qué?

-        ¡Enmierdame!

-        ¿Qué te “enmierde”?

-        Si, enmierdame mucho cariño.

-        Que idiota eres.

-        ¿Y ahora de que te ríes pitufa?

-        Eso digo yo…

-        ¿Y ahora por qué lloras?

-       

-        Eh, estoy aquí, en serio…

-       

-        Llora lo que tengas que llorar

-       

-        Pero no me mojes mucho el hombro que la camisa es de las buenas…

-        Bobo…, papá…

-        Dime hija.

-        Nadie me va a querer nunca.

-        ¿Ah no?

-        No.

-        ¿Qué ha pasado?

-        Ignacio y yo lo hemos dejado, bueno, lo ha dejado él, me ha dejado .

-        Lo siento mucho.

-        Ya te dije que estábamos mal, pero pensaba que lo arreglaríamos como otras veces, pero no quiere intentarlo de nuevo.

-        ¿Tú si quieres?

-        Si, yo le quiero, pero él a mí no.

-        ¿Y por eso nadie te va a querer nunca?

-        Si, y porque no entiendo nada, no sé querer, no sé hacer que me quieran.

-        Si que sabes mentirosilla.

-        ¿Tú que sabrás?

-        ¿Yo?, ¡buf!, yo sé mucho, si sabré yo lo que sé…

-        Un listillo es lo que eres tú.

-        También, y como listillo que soy sé que esto pasará y será para mejor, seguro.

-        Pero…

-        ¿Pero?

-        Es que no entiendo, dice que me quiere pero que no quiere seguir conmigo, en realidad yo creo que no me quiere ni me ha querido nunca, ha sido todo una mentira.

-        Si te quiere., claro que te quiere.

-        ¿Ah si? ¿si verdad? Entonces porque…

-        Te quiere pero no te quiere querer.

-        ¿Cómo?

-        Puedes querer a alguien pero no “querer quererle”, elegir no seguir queriéndole, elegir dejar de “elegirle” cada día.

-        Que complicado.

-        No tanto, querer a alguien se compone de mil cosas, emociones, deseos, visiones, etc. pero hay dos cosas básicas; “querer” y “querer querer”, si una de las dos falla en uno de los dos, casi siempre la segunda, se acabó.

-        Pues… ¡yo le quiero y quiero seguir queriéndole!

-        Te comprendo pitufa…, pero él no, tienes que aceptarlo, tiene que ser mutuo.

-        Supongo, pero…

-        Llevabais mal mucho tiempo, tú misma veías problemas, no compartíais ni aficiones, decías que a veces era cuadriculado.

-        Si…, pero es, …era “mi cuadriculado”.

-        Ya…

-        Me siento fatal, no sé cómo voy a superarlo… ¿por qué no me quiere?

-        ¿Por qué le quieres tú a él?

-        Ya te lo he dicho, y… voy a luchar por él.

-        Bien, es una opción, pero mira, no sé…, piensa…, quizá no te va a ayudar mucho pero en fin, ¿mereces estar con alguien que no te quiera, que no te quiera “del todo”? ¿no es faltarte a ti misma al respeto? ¿alguien merece eso?.

-        Puede ser…

-        Ahora tu primera tarea es asumirlo, aceptarlo.

-        ¿Y cómo se acepta algo así?

-        Yo una vez hice un cartel..

-        ¿Un cartel?

-        Si, con veintipíco años, los que tú tienes, lo hice bien grande y escribí en mayúsculas: “NO TE QUIERE”, y lo miraba cada mañana, dolía, pero me ayudó.

-        Ya te vale, muy gráfico si, siempre con tus auto teatros y mini dramas, ¿y es cuando leíste todos esos rollos del laberinto emocional y eso?

-        Laberinto sentimental.

-        Bueno eso, y el arte del amor.

-        El arte de amar.

-        Vale, esos que no pienso leer, tío plasta…

-        Up to you Darling…

-        Que si viejuno…, que ya sé que controlas de inglés muchas frases hechas…

-        ¿Me? mogolloning.

-        Oye…

-        ¿Qué?

-        … Gracias, ya me iba, pero estoy un poquito mejor.

-        Gracias las que ud. tiene señorita.

-        ¿Te he enmierdeado mucho?

-        Un poco, pero poquiño, y me gusta hasta el olor, no te digo más…

-        Iba a escribirle una carta.

-        ¿A quién?

-        A Ignacio.

-        ¿Una carta al imberbe?, que antigua ahora tú.

-        Hacía mucho que no le llamabas así.

-        Bueno, pero lo seguía pensando, es un imberbe, un imberbe majete a veces pero un imberbe, que quieres que te diga, no le sale la barba.

-        Ahora ya no.

-        ¿No qué?

-        No le voy a escribir…, ¡igual me hago un cartel!

-        No te pega, nunca has puesto nada en las paredes, solo en los cuadernos, montoooones de cuadernos…, con montones de dibujos, y de letras, letras pequeñíiisimas, letras enormes, letras rarísimas…

-        Si, no me pega pero vete a saber, no siempre tengo que ser tan diferente a ti.

-        Vale vale, lo compro.

-        Oye, ¿te cuento un secreto?

-        Dime.

-        Si me gustaba.

-        ¿El qué?

-        El claqué.

-        ¡¿Eh?!, sabía yo…

-        Que aún así “conticoneso” sigo pensando que a quién se le ocurre meter a una clase de claqué llena de adultos a una niña de diez años…

-        No duraste ni cuatro meses.

-        Claro, se reían de mí por todos lados.

-        Si ¡sorry!, o sea ¡perdón!, si…, se me fue la pinza, era mi sueño, no el tuyo, pero… ¿de verdad te gustaba?, me odiaste, no me permitiste llamarte pitufa en mucho tiempo, por cierto, ahora lo he hecho un par de veces, tres con esta creo…

-        Ya, me he dado cuenta carapapa…

-        ¿Eh…? ¿cómo? ¡carambaina!.

-        ¡Papafrita!

-        ¡Pitufa!

-       

-       

-        Te quiero puñetero.

-        Te quiero pitufa.

                        

-        Oye, espera…, papá…, ¡papá!

-        ¿Qué?

-        Estaba pensando… ¿vas de padre perfecto no?

-        Bueno, así…, aquí es fácil.

-        ¿Cómo “así”, cómo “aquí”?

-        En un texto escrito.

-        ¡Ah, ¿estamos fuera?!

-        Eso parece si.

-        Qué bien, me hace ilusión.

-        Me alegro.

-        Bueno, lo que decía, demasiado perfecto, y pelín paternalista…

-        Si, es verdad, siempre he sido un ñoño.

-        Papa…

-        ¿Si?

-        ¿Qué cara tengo?.

-        ¿Cara…?

-        Si, rostro, ojos, boca, nariz, mofletes…

-        Muchas mezcladas.

-        Y… ¿cómo me llamo?

-       

-        Papá, ¿cómo me llamo?

-        Te…

-       

-        Te llamas… Nerea.

-        Es bonito, ¿de existir me habría llamado así?

-        No habría sido mi decisión exclusiva pero es probable.

-        ¿Y quiere decir algo?

-        Si, “Mía”.

-        Qué posesivo.

-        Bueno, lo supe después, me gustaba la sonoridad y como suele ocurrir lo asociaba con alguien real, pero también me gusta, Mia, mi hija.

-        Me ha dolido.

-        ¿El qué?

-        Lo de “real”.

-        Lo siento…

-        No seas tonto, estaba de broma, yo soy real para ti, basta con una.

-        ¿Con una?

-        Si, da igual que seas “real” para millones de personas, como el Quijote, o solo para una, como yo para ti, los seres imaginados somos así, versátiles hasta en eso, podemos influir sin tener carne incluso más que vosotros, podemos ser hasta más po…

-        ¿Po…?

-        No importa…

-        ”Po”…¿qué? ¿potentes?

-        Si, potentes, poderosos…

-        Si, supongo que sí, tenéis el poder de transformar el mundo y a la gente más que la mayoría.

-        Bueno, eso el Quijote.

-        O Sancho Panza…, cervecera…

-        Eso.

-        Eso pues.

-        Oye, ahora que lo dices..

-        ¿Qué digo qué?

-        Lo de “pues”.

-        Ah.

-        Si estuviera ahí contigo…

-        Lo estás.

-        Ya, pero digo… si estuviera ahí, hecha de carne, de hueso y de un poquito de ansiedad nerviosa, como tú por ejemplo…

-        Puñetera, pitufa puñetera carapapa…

-        ¿Qué sería diferente en esta conversación? ¿o sería similar?, ¿quizá la habría tenido con mi madre? ¿estaría menos idealizada?

-        No sé, la verdad…, no lo sé.

-        Es que me gustaría ser más real, al menos para ti, dime.., dame algo papá, por favor…

-        Pues ahora que lo dices…

-        ¡¿Qué QUÉ?!!

-        No me llamarías papá.

-        ¿Ah no?, ¿te llamaría …”Manolo”? ¿como si fueras el padre de otra?

-        ¡Eso prohibido!, prefiero Manuel.

-        Bueno bueno vaale, ¿entonces cómo te llamaría sr. Manolo?.

-        Me llamarías aita, ya sabes que soy, …que somos, de origen vasco.

-        Ah, me gusta, gracias… ¡¡gracias …aita!!

-        De nada Nereita.

-       

-        ¿Te has emocionado?

-        Un poco…

-        Yo también.

-        Si, vamos a ir dejándolo por hoy ¿no?, ¿hasta cuando?

-        No lo sé, pero ya lo sabes…

-        Si, lo sé, estoy ahí contigo, y moriré contigo, eso dices siempre, aunque es la primera vez que lo escribes.

-        Y otra cosa…

-        ¿Qué?

-        También…, de vez en cuando, sólo de vez en cuando puedes llamarme “Aitacho”.

-        Ah, vale, ¿pero no se escribe con “tx”?

-        Mmm… no, con “ch” de “achuchón”.

-        Genial pá…, genial aitá.

-        Hasta la próxima, te quiero Nerea, te quiero pitufa.

-        Taluego, te quiero aitacho.




12 de enero de 2021

Mensaje

Enviar un mensaje hoy

Sin saber que lo recibirán mañana

Que para ti es ayer

Que para ella es hoy

Que para siempre es…


19 de diciembre de 2020

Pequeño salto mortal

La muchedumbre se agolpaba bajo aquel edificio, mirando sin saber que lo hacía a lo alto de la misma, donde un hombre asomaba fuera de un alfeizar la mitad de sus ya casi muertos pies, mientras sus brazos se aferraban aún dudosos a la embocadura de la ventana.

Había secreta tensión entre dos seres, aquel de lo alto y otro que justo llegaba junto a la muchedumbre. Finalmente el de arriba reunió valor y saltó.


Cayó justo al lado del recién llegado, que preguntó “¿qué pasa?”

Levantándose de la acera y sacudiéndose a la vez el polvo de los pantalones el recién aterrizado respondió:

-        No sé, yo acabo de llegar...

En realidad no es cierto, ni acababa de llegar ni salió ileso, al menos no del todo, no todos los saltos son mortales, aunque algunos puedan llegar a doler bastante, pero tampoco todos son pequeños. Y es que así está decidido para antes de que el asfalto queme o los pájaros canten y sueñen, que la vida a veces pueda ser un viejo chiste o mucho más que eso.


10 de diciembre de 2020

21 de noviembre de 2017

¿Metáfora?

Hoy a última hora me he topado con esto:


Tras leerlo, y ¡verlo!…, no he podido evitar que me surgiera un pensamiento automático:

 “¡Caramba, esto parece una puñetera metáfora, pero… ¿de QUÉ?!"

(lo de ‘caramba’ es un modoso eufemismo a la antigua de otra palabra que -ahora que lo pienso- debería haber tecleado, pues casi suena mejor que el sinónimo que ahora si escribo: ‘fornicar’ ¡OPS!...)

Luego he seguido cavilando un rato y me he dado cuenta de que en realidad ese pensamiento y la posterior pregunta me han surgido por una clara influencia del mundo en que vivo, me refiero a internet, las redes sociales esas de marras y mi afición a mantenerme informado (a veces demasiado) a través de la prensa y a los artículos de opinión especialmente.

Y es que estoy tan habituado a las facilonas técnicas de argumentación de tantos, y me refiero concretamente a aquellos, a unos, a estos, a otros, a los de más allá y a los de enfrente, en que acusar de forma más directa o indirecta al contrario de “lo peor de lo peor” de la historia contemporánea es lo normal, que por pura inercia visualizo automáticamente la magnífica oportunidad que se les presenta a tantos muchos. Y además ha ocurrido “en un campo de fútbol”, que aún tiene más chicha si se quiere rizar el rizo.

Y si no al tiempo… (pondré aquí todas las referencias que con seguridad leeré)

En fin, que tras reflexionar un poco, que tampoco mucho, llego a la conclusión de que es una metáfora de… NADA, es una pura y simple anécdota. Me quedo con lo que más me ha hecho gracia, la (semi) imaginaria conversación del operario de la excavadora y el encargado de los derribos:

-         - ¡Ostia macho, quita eso cuánto antes!

-         -  ¡Que no tio!, ¡que eso es hormigón y me cargo la pala…!

-          - ¡Joder!, perdón… quería decir ¡caramba!, pues nada, trae la lona esa y al menos vamos a taparlo…


En fin, nada que no solucione un muy poco metafórico martillo neumático...

19 de abril de 2017

Luchadora, vencedora

Adora las plantas, especialmente las silvestres, es más correcto decir las salvajes, esas que coges –ella lo hace continuamente- un trozo de rama, la pone en la tierra con apenas agua…. ¡y brota!, muy rápido, más bella o más fea pero brota. Hay plantas que nacen, plantas que crecen, y otras que… brotan, brrrrotan…

¡BrRrrOtaN!

Su historia: mala simiente, la peor tierra, apenas agua, casi nada…, muy poco sol, ningún abono, pero… una profunda, desgarrada, y firme elección por vivir, no sólo sobrevivir, ¡VIVIR!, esa planta…, no, esa señora…, no, no es una planta, ni de lejos, es… mi madre.


El profundo y puro inconsciente aliado con la firme decisión del superviviente trae algo MUY poderoso: la sólida y determinada elección –todos somos libres, todos elegimos, por muchos condicionantes que tengamos-, las peores raíces entorpecerán aunque mantendrán la vida, pero a partir de ahí ella elige, incluso más que otros, elige vivir, elige ser, ser y sentir, vivir... viviendo.


Mi madre no es una planta, mi madre es Hulk… , todo arrebato, desbordada generosidad, instintiva bondad, …todo corazón… ¿superviviente? NO, ¡luchadora! y… ¡vencedora!.

¡Te quiero amatxo!